De mélancolie s’abreuvent,
dans le lit de ma plaie,
morts glaireux
aux habits de gala.
Ils traversent le présent
qui se tord de rire,
leur donne le bonjour
en soulevant sa nuit.
A genoux je polis,
frappant encore et davantage
des maux nouveaux
qu’aucune langue ne beugle.
Vers sans rimes 